Canção de Lisboa
Juvenais há muitos, seu palerma.
Chouriço is a spicy portuguese smoked sausage, made with pork meat, pork fat, wine, paprika and salt, stuffed into tripe (natural or artificial) and slowly dried over smoke. It can be served as part of a meal or used as a dildo.
Não me admirava nada que o Juvenal, o Anormal tivesse, na pila, a palavra "sífilis" tatuada a gonorreia.
Um cenário idílico no bólide do Juvenal, o Anormal: Bala no carro, Balla no auto-rádio do carro e uma bala nos cornos do condutor.
A boca do Juvenal, o Anormal e um vaso Ming: uma destas coisas eu teria imensa pena de partir.
Não sou muito diferente em pessoa daquilo que vocês vêem aqui: sou só um bocado mais alto e menos desagradável à vista.
Gostava que o que eu digo fosse um pau de dois bicos para te poder furar os olhos com as minhas palavras.
Não sou eu que estou muito à frente do meu tempo: esqueci-me foi de atrasar a merda do relógio.
Nestes últimos tempos usei tantas vezes as palavras "namorada" e "colhões" que qualquer dia estou a confundir os dois conceitos, e estou a coçar a minha namorada enquanto mando os meus colhões irem-me buscar mais uma mini bem fresca.
Quando falta o ketchup lá em casa, costumo esperar que a minha namorada tenha o período para lhe poder meter as batatas fritas à frente da cenaita e dar-lhe palmadas no rabo.
Só há três coisas que eu espalho em mim: sabonete, água e a tua pele nua.
Por detrás de um grande homem está sempre uma grande cabeceira.
Juntem uma morsa e um peep show e obtêm-me a mim a tomar banho num polibã.
Compenetração é o que sinto quando me embebo no trabalho e a única definição de sexo que consinto.
A diferença entre a minha paciência e os meus colhões é que há uma destas coisas que, quando está cheia, eu não esvazio na cara da minha namorada.
Coisas que não fazem sentido: a antimatéria, a definição do nada e o cabelo do Coentrão.
A única altura em que a minha namorada tem pêlos no nariz é durante um deep throat.
Dizem que a religião está a morrer.
Intrigam-me as gajas gordas sem mamas.
A minha namorada é tão bem-educada que até à minha pila dá dois beijinhos antes de me fazer um broche.
Gosto de pensar que chegar ao cubículo do WC, desapertar o cinto, baixar as calças e os boxers e sentar-me na comua para só então perceber que eu tinha ido à casa de banho apenas para lavar as mãos é o tipo de coisa que distingue o comum mortal de nós, génios.
A verdade é que não me lembro exactamente do dia em que meti pela primeira vez as mãos dentro das calças e os meus colhões deixaram de ser colhões para passarem a ser verdadeiras bolas anti-stress.
O meu sonho é fundar um tribunal de absolutismo filosófico para poder condenar as pessoas por tudo e por nada.
Vinte e dois pontos é o tipo de cena que eu gostaria de ver não na corrente classificação do Benfica, mas na cabeça de alguns pixas de boi que por aí vagueiam.
Chegou aqui à zona uma empresa de consultoria que é assim uma espécie de Cobra Kai dojo da informática, daí que o meu chefe já me tenha posto a pintar-lhe a casa e a encerar-lhe o carro ao som disto...
O futuro a Deus pertence, o que quer dizer que o Michael J. Fox não é o único com acesso a um DeLorean.
O meu primo Telmo tem uma banda de satanic metal e arranjou-me uma demo do seu último trabalho para eu ouvir e dar o meu parecer, mas acho que nunca o farei: não tenho pachorra para ouvir 666 faixas de seguida.
Acabei de passar por uma enorme caixa de cartão com uma etiqueta que dizia "Para: Torkil Larsen".
Desde que o sacana do plebeu me veio de lá com um "Vede, meu velho vunge, que o que verdadeiramente me viabiliza umas vibrissas mais voantes, vívidas e nada vimosas é, por vicissitude da vida, não isso mas Vidal Sassoon" que eu jurei a mim mesmo: nunca mais compro Pantene Pro-V.
O meu primeiro passo para a verdadeira decadência humana já foi tomado: sorri a uma piada dita pelo João Manzarra.
Não são poucas as vezes que paro o meu zapping no "Uma Canção Para Ti", só naquela de ver se ainda se mantém o puto ao qual me apetece aviar mais pontapés na cabeça.
Querido Mundo,
O tempo perguntou ao tempo quanto tempo o tempo tem, e o tempo respondeu ao tempo "Pá, neste momento, menos uma hora do que tu".
O Nuno é um daqueles gajos tão bisontes e tão espadaúdos que eu mostrei-lhe o meu novo Mini e o gajo bebeu-o.
Só não falo com palavras caras porque nenhum dos meus amigos tem salário para sustentar o meu discurso.
Num jogo de futebol na Damaia, todo e qualquer lançamento de moeda ao ar termina com a equipa da casa a perguntar ao árbitro se ele tem trocos.
O Nuno é um daqueles gajos tão bisontes e tão espadaúdos que eu mostrei-lhe o meu novo Volkswagen Polo e o gajo vestiu-o.
Arranjei um quadro de cortiça e um mapa-múndi e ando a colocar pioneses em todos os sítios onde já estive.
Vou passar a andar com uma corda e um livro de auto-ajuda no bolso: nunca se sabe quando é que me vou cruzar com o meu padrasto pendurado de um penhasco.
Todo o meu planeamento familiar gira em volta disto: primeiro, vou-me vir dentro dela.
Ainda o Lucky Luke estava a pensar em esticar os dedinhos na direcção da culatra da arma e já a minha ejaculação lhe tinha aviado duas esporradas na testa.
Lá em casa, quando queremos musgo para o presépio, basta desencostar ligeiramente a minha avó da cadeira e raspar-lhe as costas.
Algures no tempo, tudo quanto é tipa asinina da Linha do Estoril deve ter olhado para um pão que esteve demasiado tempo no forno e deve ter pensado: "É mesmo isto que eu quero ser quando for grande".
Um tipo sabe que isto vai ser para sempre quando vai mijar, olha para baixo e vê as marcas dos incisivos ali como quem vai para a base do pénis.
Ele disse "Deixa lá... Pode ser que tenhas a sorte de ter um caso duas réguas de madeira queimadas com meio projecto de gaja em cima. Talvez um dia.", e eu respondi que sim, que também gostava muito dele, mas que já era comprometido.
Se algum dia tiver de ser a minha palavra contra a tua, eu escolherei a palavra "colhões".
O Malato sempre foi um tronco do caralho, daí eu desejar ardentemente que alguém seja literal o suficiente nesta minha interpretação e lhe espete um machado no tórax, e que depois grite "Madeiraaaaaaaaaa!" para que tanto os concorrentes ainda no activo no Jogo Duplo como o pessoal no público tenha tempo de sair do caminho antes do cepo terraplanar o solo.
O meu pai voltou a não jantar em casa ontem e a não me atender o telefone.
Adoro passar por uma tipa e fazer aquele sorriso lateral, aquele concordante acenar de cabeça e aquele apontar de indicador em forma de pistola como quem diz "Hey, wat up? I see you, baby, and you look faiaiaine!".
Indago-me sobre se o Daniel Larusso usa dos ensinamentos que o Mr. Miyagi lhe forneceu quando está a limpar o rabo.
Vocês não sabem a pena que eu tenho daquela cena que dá na TVI não se chamar "Columbine com Açúcar".
Acabei de mandar um peido que era em tudo igual aos três primeiros segundos disto:
Já disse ao meu padrasto que ele não precisa de estar a tentar preencher o lugar do meu pai: pede-se ao coveiro para abrir um buraco ao lado e resolve-se assim o assunto.
KoRn - Ever Be:
Ao contrário do meu pai, eu ando sempre numa roda viva.
Sempre que uma tipa me diz que é um major turn-off eu usar boxers com desenhinhos, eu tento sempre aligeirar a situação dizendo que jogo Magic: The Gathering e que tenho action figures.
O Hugo é um daqueles gajos mesmo, mesmo geeks, e eu só não lho digo na cara porque o gajo ainda me dava uma solha de 1d20 de dano, e eu ainda há bem pouco tempo deixei esquecido no autocarro o meu escudo que me dava +7 de defesa.
Digam a um gago para dizer "tête-à-tête" e vejam a melhor imitação do esvoaçar de um helicóptero da vossa vida.
Desafio qualquer pessoa a encontrar uma diferença que seja entre o "Gremlins 2" e uma qualquer ceia natalícia em casa da minha avó.
Ser gago é, basicamente, dizer ao Mundo que não se concorda com o número de sílabas de algumas palavras.
Cheguei-me ao pé dela e perguntei "Queres?", e ela respondeu: "Não".
Ainda me lembro do saudoso tempo em que engolia sapos.
Tenho uma voz tão sexy que, sempre que falo, os meus dentes apaixonam-se uns pelos outros.
Gosto de pensar que chegar ao cubículo do WC, colocar-me de pé em frente à comua, desapertar o cinto, baixar as calças e os boxers e ficar ali, durante dois minutos, simplesmente a olhar para o pénis antes de finalmente começar a urinar, é o tipo de coisa que distingue o comum mortal de nós, génios.
Lembro-me perfeitamente que, aquando da única vez que me administraram anestesia geral, o doutor virou-se para mim e disse: "Olha, Ricardo, tu daqui a pouco vais ad
O Gaspaxo é o único gajo que eu conheço que até mesmo quando se vira para um grupo de raparigas e lhes diz "Adorava pegar neste caralho e derramar a esporra dos meus colhões nas vossas conas" soa-lhes a Humphrey Bogart.
A avaliar pela feição da cicatriz na testa do Harry Potter, eu diria que Aquele-que-não-deve-ser-mencionado é o Zorro, e que este aproveitou quando o sacana do pirralho estava a dormir para lhe fender a fronte.
A minha namorada é detentora de tão pouca pilosidade púbica que nunca sei se deva estimulá-la sexualmente, se deva dar-lhe chapadinhas como faziam na careca do velhote do Benny Hill.
O Luís é um daqueles gajos que tem uma ganda vaca, pese embora ele já me tenha dito mais do que uma vez que prefere que eu lhe chame Sandra.
Virei-me para ela e disse-lhe: "Amo-te! E sabes porque te amo? Porque sem ti..." - abri os braços e olhei em volta - "... nada disto faria sentido!".
Sou daqueles que acha que a promiscuidade ficou parada no século XVIII.
"Marco Fortes troca Sporting por Benfica" - in iOnline
Consta-me que, aparentemente, é cool não ir votar.
Fui almoçar ao restaurante cantina ali abaixo, deu-me a vontade e fiz o que ditam as boas práticas de prevenção da gripe A: espirrei para a manga.
Conheço um gajo que só ainda não saiu do armário porque as cordas de ráfia se estão a aguentar bem nos pulsos e ele não consegue, aparentemente, rachar tábuas de mogno à cabeçada.
O mais perto que estive de um threesome foi quando comi uma francesinha a meias com a minha namorada.
O Luís é um daqueles gajos que tem os pés assim a dar para o foda-se de muito grandes.
Fui ao Santuário do Bom Jesus de Braga.
Turismo rural é mesmo muito, muito giro.
Gostava de ser como o nosso amor e de viver para sempre.
Preocupem-se se algum dia me apanharem a sorrir demoradamente na vossa direcção enquanto aceno afirmativamente com a cabeça: é sinal que vos estou a tatuar mentalmente na testa o vosso número na minha lista de pessoas a matar.
Quero ser o primeiro assassino em logaritmo de base 10 da história da Humanidade.
Lembro-me que, quando era pirralho, cavava buracos na areia da praia como ninguém.
Pegar fogo à heresia do Mundo ao som da "MK Ultra" é daquelas coisas que fazem todo, todo, todo, mas todo o sentido.
Acabei de ver um gajo com umas favolas tão grandes que, se eu fosse um caçador furtivo, tinha-lhe aviado logo ali uma cartuchada no lombo e ido vender as presas dele no mercado negro do marfim.
Gostava de saber quem é que me roubou a metade de baixo do arco-íris: é que aquela merda costumava ser uma circunferência.
Nunca mais combino nada com o Tarzan.
Não percebo como é que dizem que os Activias da Danone são muita bons a regular o trânsito intestinal.
Imaginem que estão à beira de uma piscina, e que têm um gato morto, uma cómoda MALM com três gavetas do IKEA e o Juvenal, o Anormal a afogarem-se, e que só têm tempo para salvar uma destas coisas.