Contenda existencialista
Imaginem que estão à beira de uma piscina, e que têm um gato, uma cómoda MALM com quatro gavetas do IKEA e o Juvenal, o Anormal a afogarem-se, e que só têm tempo para salvar uma destas coisas.
O que é que salvavam e porquê?
Chouriço is a spicy portuguese smoked sausage, made with pork meat, pork fat, wine, paprika and salt, stuffed into tripe (natural or artificial) and slowly dried over smoke. It can be served as part of a meal or used as a dildo.
Imaginem que estão à beira de uma piscina, e que têm um gato, uma cómoda MALM com quatro gavetas do IKEA e o Juvenal, o Anormal a afogarem-se, e que só têm tempo para salvar uma destas coisas.
Pá, ou a minha gata é oca ou então o rabo dela é um Stargate.
Estou a ouvir Muse, e acabei de perceber que "Muse" é um nome assim um bocado para o gay.
Era incapaz de me meter com o Jel, até porque ouvi dizer que ele faz mal ao cabelo.
Aposto que, algures ali nos primórdios de Novembro de 2008, a larga maioria dos ideólogos da supremacia ariana norte-americana votou em branco.
Eu sou tão medieval que o lubrificante sexual a que recorro ainda é óleo a ferver.
"No princípio era o Verbo, e o Verbo estava com Deus, e o Verbo era Deus."
Adoraria torturar uma e apenas uma pessoa em específico ao embalo do "Toxicity" dos System of a Down.
O cancro da boca é uma daquelas cenas que eu tenho pena de não se poder meter dentro de uma caixa com um lacinho todo pipi à volta e oferecer de presente.
Se o Bairro Alto fosse um adágio popular, ele seria aquele do "putas e vinho verde".
A avaliar por este sábado à noite, o Bairro Alto é cada vez mais assim uma espécie de Jardim Zoológico de putedo.
Um tipo sabe que a vida lhe está mesmo a sorrir quando até quando vai cagar está um pequeno smiley pintalgado a merda no fundo do sanita.
Oferece-se: suplemento vitalício de bananos no focinho a gajas que usam óculos de sol da mosca.
... estar num jantar, daqueles de gala, daqueles em que as pessoas andam de fraque e de sobrolho franzido e de coquetel d'olive na mão e, de repente, fazer tin-tin-tin-tin-tin com uma faca num copo, pedir a atenção de toda a gente, erguer o copo no ar, pôr um tom sóbrio, fazer um pequeno e dramático momento de silêncio e dizer: "Ao meu pai".
... saltar de um décimo andar para o centro de um maciço paralelepípedo de gelatina.
O irmão do Dartacão chama-se Esporrarmnosteusquadris.
Tenho quase a certeza que havia um extraterrestre no "The Hitchhiker's Guide to the Galaxy" que comia gelados com a testa.
A penúltima vez que fui ao "Avião" foi para ir às putas.
"Conta-me como foi" é mais do que uma série: é a pergunta que eu faço relativamente ao período entre a uma e as quatro da manhã, após acordar com a maior das ressacas no taco frio da sala de estar da casa de férias de um dos meus melhores amigos, tapado apenas com uma mantinha nas pernas e me terem dito que eu sou um filho da puta difícil de acartar quando perco a mobilidade e me mijo pelas pernas abaixo.
"28 Days Later..." é mais do que um filme: é um sério marco cronológico do próximo fluxo menstrual da minha namorada.
Pediram ao João Manzarra e à Cláudia Vieira para apresentarem conjuntamente os "Ídolos" e algures, de alguma forma, em alguma altura, e para além das conhecidas e humanadas fronteiras do tempo e do espaço, o Universo virou-se para o Destino e disse-lhe "Pá, caralho, deves 'tar a gozar comigo, não?".
O Dwayne Johnson tem mais possibilidades de ganhar ao "rock, paper, scissors" do que qualquer um de nós.
Conheço um daltónico que consegue resolver qualquer cubo de Rubik em menos de trinta segundos.
A diferença entre o meu pai quando estava vivo e o meu pai é que o meu pai está morto.
A diferença entre marcar dois golos ao Sporting em vinte minutos e o meu pai é que o meu pai está morto.
A diferença entre um horário laboral das nove às seis e o meu pai é que o meu pai está morto.
A diferença entre um aquário com capacidade para cem litros e o meu pai é que o meu pai está morto.
Sou muito parecido com o meu pai, especialmente quando estou a dormir e com a respiração no mínimo.
As pessoas sabem, porque sabem, porque se perguntam, porque eu sou importante, porque sim, que não fui eu que escrevi o "Atirei o pau ao gato" porque se tivesse sido eu a escrever aquilo o cabrão do gato não só tinha definhado à verdascada como ainda tinha ido tirar sarro lá à Dona Chica com um "Qu'é que queres, caralho?!".
Simplisticamente falando, a minha vida resume-se a isto e a muito mais.
À pergunta "Olha, desculpa: tens lume?", eu respondo sempre "Não, lamento, mas larguei o vício de pegar fogo a matas há já algum tempo".
Estou aberto a recomendações de boas clínicas de desintoxicação para viciados em keygen music.
Para John Henry Timmis IV, a trilogia d'"O Senhor dos Anéis" é uma das mais bem conseguidas curtas-metragens de todos os tempos.
Entrei na estação de metro do Saldanha, desloquei-me até à nova parte que faz a ligação com a linha vermelha e levei um pontapé nos colhões do esoterismo escarrapachado ao longo de tudo o que é parede do local.
Mais do que espaços para fumadores / não fumadores, deviam criar espaços para esotéricos / não esotéricos.
Dado o volume daquilo que podem ser consideradas olheiras e a barba por fazer, diria que o meu escroto esteve a trabalhar até tarde durante o fim-de-semana.
A diferença entre uma cadeira de rodas e um carrinho de compras é que no carrinho de compras não está nenhum paraplégico a queixar-se de que acabámos de lhe pôr três paletes de leite em cima.
A diferença entre o xadrez na Austrália e o xadrez no resto do Mundo é que na Austrália eles têm não só o checkmate como o checkmate, mate.
Eu acho que a razão pela qual estou com tanta comichão na pube é porque as raízes dos meus pêlos púbicos devem estar a dizer umas às outras "Chavala, já viste o que está ali fora da epiderme? Um pénis" e devem estar a acotovelar-se para ver quem é que é a primeira a romper a pele para o ver.
Eu cá não sou de ser violento nem nada, mas desde que aparei a púbis que tenho dado valentes coças aos meus tomates.
Eu cá não sou de chamar nomes a ninguém, mas o meu amigo Pedro é tão besta quadrada que uma vez recebeu uma chamada do Picasso a perguntar-lhe se ele lhe podia pintar o retrato.
Não me importava nada que me injectassem dinheiro na conta até ela ter uma overdose.
É uma impossibilidade científica o meu pai fazer aparições ao vivo.
É uma impossibilidade científica o meu pai conseguir fazer saltos mortais.
Rapar por completo a pube não se revelou a experiência confortante e gratificante que eu estava à espera.
O meu pai não se masturba: sente-se nas nuvens.
O meu pai é assim como que o Mar Morto, só que com menos peixes e menos água.
O sonho do meu pai é jogar pela selecção das quinas.
Neste preciso instante, o meu pai deve estar à entrada do Céu a segurar um cartaz que diz "Patrick, make me a baby!" por detrás de anjos de dois metros de largura e de óculos escuros e de auricular na orelha e a dizer "Ó meu Deus, adorei vê-lo no "Ghost - Espírito do Amor"! Ele estava tããããão lindo nesse filme!" à pita morta-viva aos saltos ao lado dele e com a vã esperança de que o dirty dancer repare nele para lhe dar um autógrafo no busto e ele dizer "Ó meu Deus, nunca mais lavo o peito com água benta!".
Participei na MMIX corrida anual da Galileia e terminei em segundo, depois de Cristo.
O meu pai pôs a maior cara de enterro quando soube que eu não ia ao funeral dele.
O meu pai sempre foi um peso morto na história da minha família.
Sempre que me perguntam "Então e qual é a profissão do teu pai?", eu respondo sempre "Substral".
Há aqui um gajo no trabalho tão hardcore que costuma temperar o bife ao almoço com spray pimenta.
Sinto-me como que no meio de um gigantesco jogo de póquer sempre que o big blind e a small blind passam por mim a pedir no Metro.
Um dia, quando tiver um cão só meu, hei-de-lhe chamar Google, e depois hei-de-lhe atirar uma bola e hei-de-lhe dizer "Busca!" e o meu cão há-de-me devolver 47.100.000 resultados em 0,10 segundos.
Acho que perguntei o que não devia a uma das minhas aplicações, porque ela acabou de pôr o seu ar de "Not Responding".
Consta que Deus mandou o prato para trás quando descobriu que havia coisas a mexer na sua sopa primordial.
Há um vizinho meu que tem uma desordem no âmbito do reconhecimento visual, especialmente no que trata a distinguir os braços da mulher de um cinzeiro.
A julgar pelas quatro gajas que estavam hoje sentadas na mesa do café à minha frente, chegou o tempo das vacas gordas.
A única diferença notória entre a selecção portuguesa e o meu pai é que o meu pai não morreu na praia.
Tenho imensa pena que o João Manzarra não seja uma saqueta de chá, pois se há coisa que eu gostava de fazer era atar-lhe uma guita à volta do pescoço e mergulhá-lo repetidas vezes em água a ferver.
Dizem que, imediatamente antes de morrermos, a última coisa que nos varre o pensamento é aquilo que mais gostamos no Mundo.
O meu pai apanhou várias de caixão para a cova, mas só a última lhe fez jus.
Tenho um amigo gay que todos os fins-de-semana vai ao Castelo Branco.
Uma vez escarafunchei os ouvidos no Madame Tussauds de Amsterdam e o naco de cera que saquei e rechacei para um canto era tão grande que, quando me vim embora, estava toda a gente à nora com o porquê de haverem dois George Clooneys na sala.
O mais próximo que estive de usar um pijama foi quando entornei uma vez ao jantar a sopa pelo peito abaixo e fiquei com demasiada preguiça para ir tomar banho.
O meu pai era daquelas pessoas que queria viver feliz e para sempre.
Na vida real, uma tipa que à meia-noite saísse disparada a correr de uma festa escadaria afora calçada com uns sapatos de cristal acabaria a noite não a chegar a casa antes da sua madrasta e meias-irmãs mas sim no Hospital da Luz a remover cirurgicamente farpas de vidro das solas dos pés.
Já me disseram que eu não tenho talento: tenho sorte.
A melhor forma que tive de lidar com a morte do meu pai foi pôr uma pedra sobre o assunto.
Alturas há em que tenho dificuldades em distinguir a gripe A da minha mãe, especialmente naquelas alturas em que ambas me obrigam a ir lavar as mãos.
A cena que eu mais curto nos terceiros andares de edifícios desenhados pela Turiprojecto é o facto de terem janelas quebráveis e facilmente acessíveis a cocktails molotov arremessados da rua principal.
A cena que eu mais curto nas Renault Grand Espace 2.2 dCi Privilege é o facto de serem inflamáveis e imperiosamente vulneráveis a ataques encolerizados com pés-de-cabra.
Corrói-me não poder assimilar a dor de quem gosto e canalizar todo o sofrimento deles em mim.
A minha namorada tem um coração do tamanho do Mundo, razão pela qual precisei de oitenta dias para lhe dar a volta.
Um tipo fica simultaneamente enternecido e confuso quando vai urinar e, em volta do seu phallus, encontra tanto cabelos da sua namorada como pêlos da sua gata.
Se eu fosse bombeiro, estar-me-ia constantemente a vir para as bocas-de-incêndio.
Com tanta coisa onde a SIC podia ter investido a Orsi Fehér, foram logo pô-la a fazer exactamente aquilo que ela não sabe fazer.
Tenho aqui várias tipas no trabalho que confundiram um bocadinho o termo "mulher independente e emancipada" com o termo "puta insuportável".
Tantos e tantos cabos de alta tensão esparralhados por aí e a Cláudia Vieira não confunde nenhum deles com uma fieira para saltar à corda.
Se algum dia um maníaco homicida invadir a casa dos meus vizinhos de baixo com o intuito de lhes limpar o sebo, eu vou rezar para que a Esperança seja a última a morrer.
Devo ser daltónico, pois não consigo distinguir camisolas de cor salmão de dísticos ao pescoço a dizerem "POR FAVOR, BATA-ME COM UM PAU".
Acabei de desenhar uma fórmula de cálculo tão espectacularmente bué da nice fixe cool pá que, quaisquer que sejam os parâmetros a ela fornecidos, o resultado é sempre "O gajo que me criou é o maior".
30 Seconds to Mars - Hunter (Björk cover):
É impossível não gostar de um futuro sogro que se dirige à Manuela Ferreira Leite como "aquela chungosa que já esteve no governo e só fez foi merda".
É impossível não gostar de um futuro sogro que se dirige à Carolina Patrocínio como "aquela chungosa cor-de-laranja".
É impossível não gostar de um futuro sogro que se dirige à Madonna como "aquela chungosa aos saltos".
Já namorei com uma tipa que era tão garganta funda que, quando não estávamos a tentar engasgá-la, eu entretia-me a atirar-lhe seixos pela goela abaixo e a ficar à espera de ouvir-lhe o schlop! no suco gástrico.
Hoje já soltei tantos gases que se o meu local de trabalho fosse um zepelim já estávamos para aí a dez mil pés do solo.
Um dos meus amigos de longa data é tão entroncado que se eu um dia fizesse um barco pirata e reunisse uma tripulação, o gajo era o mastro.