Execrações
Bizarra Locomotiva faz-me sentir que mergulhar um braço num alguidar de ácido fluorídrico até nem é assim tão má ideia.
Chouriço is a spicy portuguese smoked sausage, made with pork meat, pork fat, wine, paprika and salt, stuffed into tripe (natural or artificial) and slowly dried over smoke. It can be served as part of a meal or used as a dildo.
Bizarra Locomotiva faz-me sentir que mergulhar um braço num alguidar de ácido fluorídrico até nem é assim tão má ideia.
Sinto-me quase tão estúpido como a Alemanha se sentiu em relação ao Hitler por te ter dado todo este poder sobre mim durante tanto tempo.
Aposto que a primeira acção de Portugal enquanto reino independente foi naturalizar a Lili Caneças.
Só o último derrame que o meu pai teve é que lhe foi fatal.
Às vezes, pergunto-me se Deus me deu esta incapacidade natural de fazer um único nó de gravata de jeito de propósito.
O verniz estala, os dedos são amputados e a mão é esfrangalhada e deformada ao ponto de sentir que não terei novamente a capacidade de ta estender outra vez.
Ter um tipo da margem sul a tentar vencer-me numa discussão é como ter um chimpanzé a tentar refutar a Teoria da Evolução.
O Cláudio Ramos assumiu finalmente que é gay. Agora só falta assumir que é paneleiro.
A noção de tempo é algo de muito subjectivo.
Dizes que o nosso tempo já passou. O que tu não sabes é que eu tirei a pilha do relógio antes que fosse tarde demais.
Se me virem a lamber o indicador, é porque me estou a preparar para virar a página à minha vida.
A ausência de uma resposta já é uma resposta em si.
A minha vida não era uma mentira pegada. Só naquela parte que me saía da boca para fora.
Imagino, que vinte e três anos depois da última temporada, a única companhia que o Duarte dos "Duarte & C.a" tenha seja um T0 semi-mobilado em Carnide, uma garrafa de bagaço, uma depressão e uma arma carregada na mão.
Má programação é não haver ninguém a tratar todos aqueles erros de casting nas novelas da TVI.
Cheguei ao capítulo final e estou aqui, estou a acabar o Final Fantasy XIII-2.
Se fosse eu a mandar, era ver todas as plantinhas num raio de cinquenta quilómetros à volta do Boss AC a deixarem temporariamente de fazer a fotossíntese.
Há tão poucas vaginas no meu local de trabalho que todas as minhas pausas para o café são andropausas.
Estou tão habituado a ser deixado para trás que qualquer dia até o próprio planeta se esquece de mim no seu movimento de translação.
Chegou o tempo quente.
Tony Carreira, pai de Mickael e David e Egas Moniz, pai da lobotomia.
Até mesmo na mais singela das dicotomias encontramos pontos de concórdia.
Rita Pereira e a Playboy de Maio: tanta gente a cascar na rapariga e nem uma alminha que se preze a descascá-la.
No mínimo, eu devia receber um prémio carreira por todo o meu contributo para o mundo da passivo-agressividade.
Se metaforicamente somos a influência da música que ouvimos, então metaforicamente alguém devia estar a desenlaçar o nó do lençol constituído como forca improvisada em volta do meu pescoço estalado, e a deixar cair funesta e deformadamente o meu corpo inane no frio da pedra da cela onde cumpria a primeira semana dos vinte e cinco anos de pena máxima que a nossa justiça aplica a quem covardemente mata e enterra os seus semelhantes em locais recônditos e previamente planeados da Serra de Monsanto.
Os vidros aqui do trabalho estão todos embaciados, mas do lado de fora.
Bipolaridade?
Top 3 das impossibilidades científicas: viajar no tempo, teletransporte e parar a digestão ao Fernando Mendes.
Vou-me mudar para os arredores de Granada.
Se dependesse do Fernando Mendes, as vacas pastavam já directamente no forno, ao lado das batatas e em cima da travessa.
Desilusão.
Acho que jamais me aborreceria num encontro de amputados: imagino que estaria demasiado entretido a fazer conjugações e puzzles mentais com os corpos deles.
Sessão fotográfica. Da Rita Pereira. Para a Playboy. Sem nu frontal.
Ainda olhei para peixes, mas acabei a comer carneiro.
Todas as árvores de Natal deviam ter um queixo. Só para eu saber exactamente onde pôr as bolas.
Até às dez e meia da manhã de cada dia útil, é impossível saber se sou eu que tenho um atraso mental, se é apenas a falta do primeiro café do dia.
Não fui ontem ao Pingo Doce: para perder o meu tempo no meio de prateleiras vazias, vou a um encontro de sobreviventes ao cancro da mama.
Ponho picante na sopa para as pessoas na minha mesa pensarem que eu estou a chorar por causa disso.