Tintanic

Pescaram-na de um gélido mar de palavras.
Uma das poucas sobreviventes do acidente que ficaria para a História como uma das - se não a - maiores tragédias de sempre da Língua Portuguesa.

Apesar do estado quase fatal de hipotermia, ela não parava de gritar a letra dele.
"W! W!," solfejava ela, em claro delírio, entre tremidos e monocórdicos espasmos.

Na sua cabeça, refazia-se aquela fatídica noite em que tanto ela como ele haviam subido, dias antes, a bordo dele.
Ele.
O maior alfabeto latino de todos os tempos.

O maior abecedário dessa natureza tinha, até então, suportado apenas vinte e três caracteres.
Este levava mais longe a gramática e a opulência escrita: vinte e seis caracteres.

Haviam reparado, ele e ela, um no outro ainda no porto.
Cruzaram-se por tudo menos por acaso no deck principal ainda no dia do embarque.

Foram-se contextualizando aos poucos.
Havia pouca margem para erro: a tensão sintáctica entre eles era palpável.
Formavam a sílaba perfeita aos olhos de quem quer que os visse.
"Nunca nenhuma vogal me fez sentir o que tu me fazes sentir, E," dizia ele, enquanto no extremo da proa do abecedário lhe abria os tracinhos do "E" e a punha a voar.
"Sou a rainha da semântica!," berrava ela para o vazio do contexto.

Linguisticamente, tornavam-se um só.
Cada vez mais.

Ele pediu-lhe para o deixar desenhá-la nua.
"Tira o acento circunflexo. Quero ver como ficas sem acentuação."
Ela despiu-se de consonância.
Ele ficou consoante.
"Sem ti não sou nada. Sem ti, não sou pronunciado nem tenho sonoridade própria."
Fizeram amor e, por momentos, caligrafaram-se para o resto do Mundo.

Quis o destino, no entanto, que a tragédia lhes comesse o momento.

O abecedário, qual bêbado analfabeto à deriva numa cartilha, embateu de frente num Acordo Ortográfico.
A potência do impacto foi tal que o á-bê-cê rachou ali entre o eme-ene.

Os erros ortográficos começaram a abordar.
O pânico instalou-se.
"Vogais e minúsculas primeiro! Vogais e minúsculas primeiro!," era o que se ouvia no acesso aos escaleres que, inutilmente, tentavam extravasar o maior número possível de caracteres.

"Salva-te, E! Enliça-te num dos botes!"
"Jamais! Não irei a lado algum sem ti, W!"

Abraçaram-se no preciso instante em que a única metade ainda à tona da literária nau se afundou nas glaciais águas.
O medo de se afogarem em redundância de discurso fez com que ignorassem o regelo e esbracejassem até à superfície, onde se agarraram com unhas e acentos a uma arcaica figura de estilo.

"De-depressa, s-sobe aí para c-cima!," tiritava ele, enquanto a empurrava com forças que já lhe começavam a faltar.
À volta de ambos, centenas de grafemas em desuso imergiam para a morte ortográfica.
"M-mas... e tu?"
"Eu f-fico bem. T-tenho uma Termotebe vestida. Não te p-p-preocupes," ultimou ele imediatamente antes de a sua temperatura corporal bater abaixo dos trinta graus centígrados e da sua impressão gráfica se afundar, para todo o sempre, no salobro do que os rodeava, e apenas um pouco antes de ela perder os sentidos.
Apenas um pouco antes de ela, por ela, perder o sentido.

"Tenha calma, minha senhora," disse um dos caracteres que a havia retraído do mar, e que a retraía agora dos seus devaneios pelas mais recentes anamneses.
"Devia tentar descansar, e dar o tempo necessário à sua linha de impressão de recuperar a forma."

Mas já não havia forma.
Nem para ela, nem para tantos outros caracteres e vocábulos, facultatividades gramaticais e consoantes mudas, maiusculizações exacerbadas e acentuações diferenciais necessárias.

Nada mais seria o mesmo para ninguém depois daquele aparentemente inevitável e violento encontro com o maldito Acordo Ortográfico.