Cozinho para o povo

Eu. Na copa. Sentado. De pernas escancaradas. Recostado até ao limite estrutural da cadeira. Com o café na mesa a fumegar-me a visão. A coçar o parco peito que Deus e a minha mãe em muita e maculada concepção me deram. A arrotar em decassílabos o que do almoço ainda me resta. Com a barba fruto da preguiça de muitos dias e as olheiras de alguém que só vive a vida muito depois da carruagem se ter transformado em abóbora.

Ladeado por mais quatro indivíduos. Homens. Do sexo masculino. Daqueles com pénis, voz agravada pela testosterona e mãos de quem parece que tem um part-time a abrir frascos de pickles ao final do dia. Cada um alcatifado com a estroboscopia própria dos seus pólos Quebramar. De perna mais cruzada que os pezinhos de Cristo. Sentados com a postura rectilínea de quem claramente não sabe o que é estar ali para as curvas. A falarem de quê? Futebol? Gajas? Carros? Não. De cozinha. De comida. De rolos de carne com caminhas de legumes. De como um deles fez um ontem à noite com um molho de cogumelos tão bom que até aposto que ele lactou dos mamilos através da camisa para o forro do avental quando o molho engrossou na cozedura. De como, para sobremesa, ele rematou aquela ceia não com um pontapé nos dentes, como eu na altura o imaginei a levar, mas com um trifle (hã?) de morangos. De qual a melhor forma de embrulhar o rolo, se com papel vegetal, se com uma forminha de pão untada com manteiga. Isto com a mesma paixão de quem discute um Messi contra um Ronaldo ou quantas pilas será que cabem ao mesmo tempo na boca da Anne Hathaway.

E a isto chama-se evolução dos tempos. Não de todos, só do meu porque, no meu tempo, para se ser paneleiro bastava levar na peida.